Москва.
За окном дождь…
На мониторе - синее море, синее небо, и проносящиеся из одного угла в другой серферы – Дахаб, лагуна, ветер – работает веб-камера.
- Уже 12.00. Вам пора на встречу…жуткие пробки…
Страшно хочется выматериться в ответ …стискиваю зубы…
- Сейчас, прокачусь еще разочек…, - не отводя взгляда от монитора…
- Что?
«Да разве тебе понять? Ебана жизнь!»,- это я, естественно, про себя.
Выхожу во двор, дождь. В Дахабе солнце и ветер…
Бросаю зад в седло мотоцикла, он (зад) сразу намокает. Дождь.
Пробки…, какие в жопу пробки, я ж на мотоцикле…Срываюсь с места, заднее колесо легонько бросает в занос, отпускаю газ, мотоцикл выравнивается и снова гашетку до отказа – кайф…это частично и временно заменяет катанье на серфе…В Дахабе солнце и ветер, в Москве - мокрый асфальт.
Встреча проходит никак, мокрые от луж ноги не дают возможности сосредоточиться на разговоре, и думается не о делах, а о раскаленном песке лагуны. Поставщик, пытающийся втюхать мне свой товар, представляется мне ни кем иным, как «большой белой», и в голове вертятся слова Сереги Комарова, инструктора со станции: « Если встретил большую белую в море, надо подплыть к ней и первым делом оторвать ей спинной плавник, от этого она потеряет стабильность в воде, а затем надо громко, что есть мочи крикнуть ей в ухо: ПОШЛА НА ХУЙ, СУКА!!!». Я с интересом смотрю на поставщика, пытаясь найти у него плавник…Плавника не обнаруживается….Зато - голова, тело, руки, ноги…. и опять в голове проносится пьяный пост катальный базар Сереги: «У нас тут негр двухметровый работает в баре, давно пизды ему дать хочется, только вот боюсь до головы не достану, надо попробовать до печени достучаться…». Голова и печень Поставщика как на ладони, его гнусавый голос без устали вещает о достоинствах товара…за окном дождь, а в Дахабе светит солнце и дует ветер…
Когда я выхожу на улицу, тучи рассеиваются. Ласковые лучики солнца весело играют в капельках воды на листьях деревьев. Потираю ушибленную руку: в печень стучаться не пришлось…, достал в голову. Улыбаюсь, вспоминаю Серегу, через неделю он расскажет мне новую историю, и будет светить солнце, будет синеть море и будет дуть ветер…
г. Москва
28.06.07.
За окном дождь…
На мониторе - синее море, синее небо, и проносящиеся из одного угла в другой серферы – Дахаб, лагуна, ветер – работает веб-камера.
- Уже 12.00. Вам пора на встречу…жуткие пробки…
Страшно хочется выматериться в ответ …стискиваю зубы…
- Сейчас, прокачусь еще разочек…, - не отводя взгляда от монитора…
- Что?
«Да разве тебе понять? Ебана жизнь!»,- это я, естественно, про себя.
Выхожу во двор, дождь. В Дахабе солнце и ветер…
Бросаю зад в седло мотоцикла, он (зад) сразу намокает. Дождь.
Пробки…, какие в жопу пробки, я ж на мотоцикле…Срываюсь с места, заднее колесо легонько бросает в занос, отпускаю газ, мотоцикл выравнивается и снова гашетку до отказа – кайф…это частично и временно заменяет катанье на серфе…В Дахабе солнце и ветер, в Москве - мокрый асфальт.
Встреча проходит никак, мокрые от луж ноги не дают возможности сосредоточиться на разговоре, и думается не о делах, а о раскаленном песке лагуны. Поставщик, пытающийся втюхать мне свой товар, представляется мне ни кем иным, как «большой белой», и в голове вертятся слова Сереги Комарова, инструктора со станции: « Если встретил большую белую в море, надо подплыть к ней и первым делом оторвать ей спинной плавник, от этого она потеряет стабильность в воде, а затем надо громко, что есть мочи крикнуть ей в ухо: ПОШЛА НА ХУЙ, СУКА!!!». Я с интересом смотрю на поставщика, пытаясь найти у него плавник…Плавника не обнаруживается….Зато - голова, тело, руки, ноги…. и опять в голове проносится пьяный пост катальный базар Сереги: «У нас тут негр двухметровый работает в баре, давно пизды ему дать хочется, только вот боюсь до головы не достану, надо попробовать до печени достучаться…». Голова и печень Поставщика как на ладони, его гнусавый голос без устали вещает о достоинствах товара…за окном дождь, а в Дахабе светит солнце и дует ветер…
Когда я выхожу на улицу, тучи рассеиваются. Ласковые лучики солнца весело играют в капельках воды на листьях деревьев. Потираю ушибленную руку: в печень стучаться не пришлось…, достал в голову. Улыбаюсь, вспоминаю Серегу, через неделю он расскажет мне новую историю, и будет светить солнце, будет синеть море и будет дуть ветер…
г. Москва
28.06.07.
